Si el caso es pedir... II

Querido Papá Noel:

Sí, ya sé que te escribo este año un poco tarde, supongo incluso que estarás ya de vacaciones, pero el caso es que hace unos días escribí a la competencia pero no terminan de convencerme. Y mira que en mi casa siempre habíamos sido muy monárquicos, pero estos tienen algo que me crea desconfianza real. No, no tiene nada que ver que uno sea negro (a mí me encanta Beyoncé) ni que haya cogido recelo porque Felipe se casara con una plebeya (a mí Leticia me parece muy maja)… pero es que eso de que vengan de Oriente Medio tal y como está el patio en los últimos años… pues que no me inspira confianza ciega.

Además últimamente con el fenómeno Erasmus, pues oye, que me siento más cercano a ti y a mis hermanos europeos del norte… porque ¿tú vienes de por allá, no?... Pues lo que te decía, que en los últimos años con tanto trasiego de estudiantes estoy mucho más unido a los de fuera: me uno con italianas y francesas, o incluso con alemanas o turcas (pero éstas son más complicadas porque a mí lo de las lenguas aglutinantes no se me termina de dar)… Vamos, que estoy mucho más abierto de fronteras… porque dicen que eso enriquece culturalmente, ¿verdad?... Pues por eso me uno, que si no, como las españolas ningunas… que hablan más clarito…

Y oye, que cómo ha evolucionado Europa desde que yo era niño… Con el miedo que me daba a mí en su momento la mujer esta de hierro…, sí, la señora Thatcher; y ahora ves a los presidentes, primeros ministros, cancilleres o como les llamen… y da gusto; vamos sólo hay que ver al francés…, este chico… ¡Sarkozy!… que conservador y todo, pero vaya novia tiene, qué guapa y qué bonico canta… Por cosas como estas yo también soy conservador, a ver si todos tenemos la misma suerte… De pillar un buen cargo público, quiero decir, claro.

Porque a mí es lo que siempre me han dicho… “Tú búscate un puesto de funcionario, que son los que mejor viven…”, pero luego veo que cualquier españolito va a Hacienda e insulta al administrativo, va al hospital y le zurra a la enfermera, o manda a su hijo al instituto para que pueda escupir al profesor… Y así pensándolo… pues que yo no tengo carácter como para dejarme insultar, zurrar o escupir… y luego parece que si te defiendes metiéndole un viaje a un morlaco de 15 años, pues que además de escupido te quedas en el paro e inhabilitado… Y entonces sí que ya has echado el día después de tanta carrera, tanto máster y tanta oposición… A volver a empezar de nuevo…

Y que no seré yo quien diga que empezar de nuevo es malo… pero es que todo inicio es nuevo, todo lo nuevo necesita rodaje, el rodaje lo hacen los coches, y con los coches se choca la gente… Así que para no chocarse mejor quedarse como estamos en un principio, que no es lo mismo que un precipicio, y además ya se sabe que más vale malo conocido que bueno por conocer…; aunque esto último podríamos discutirlo, pero ya aparecerían de nuevo las novias que se vuelven chungas… y no te voy a contar la que se montó una vez que las menté en la carta a la competencia… y además esto es ya otro tema…

Pero hablando de temas… Temas…, sí, creo que me he ido un poco de nuestro tema. Que… eso…, que he pensado, que ya que ahora tienes tanto tiempo libre porque te has librado de todos los niños pesados que piden cosas y más cosas, me harías muy feliz si dedicaras algo de tu ocio a conseguirme alguna cosilla de regalo… Por ejemplo… eeehhmmm…, aaaaaahhmmm…, vaya, ya se me ha olvidado lo que te quería pedir…, bueno, ya me vendrá… o eso espero… ¡que si no este año entre unos y otro me quedo sin nada!…

Pero hablando de todo un poco..., oye, y a ti... ¿quién te trae los regalos de Navidad?...

Atentamente, Elros.

Quiero ser como Túa...

El señor catedrático José Ángel Blesa Lalinde, el crítico y editor literario Túa Blesa, el músico llamado "Dr. Túa", y Túa el profesor/ compañero/ amigo/ mentor/ ..., son la misma persona; a veces y conociéndolo por una sola faceta algunos dirían que no, pero es uno y es único... Ya veis, es lo que tiene la genialidad.

Hace unos días, y como parte de las celebraciones por el 30 aniversario de la revista El pollo urbano, Túa se volvió a subir a un escenario con la banda musical El Dr. Túa y sus graduados para gozo de amigos, conocidos y curiosos; nadie salió decepcionado, todos con una sonrisa en la boca, porque Túa no decepciona nunca, él nos alegra siempre.

Sólo Túa Blesa, con su carisma y el cariño que nos ofrece a los que convivimos con él, es capaz de reunir en una misma estancia a pijos, hippies, bohemios, freakies o intelectuales. De hacer convivir en escasos metros a alumnos y ex-alumnos bien y mal avenidos, joviales profesoras floreadas, escondidos examinadores vigilantes o simpáticas artistas multidisciplinares (en la foto con la siempre deslumbrante Helena Santolaya).

Túa nos embelesa y conquista; él amansa a las fieras y hace saltar a los dormidos o gritar a los cohibidos; Túa nos sonríe dando vida, nos saca de la monotonía universitaria e incluso nos menta en sus momentos de gloria... Porque Túa es especial, Túa es único, Túa es... simplemente Túa.

Gracias especiales a la nueva colaboradora de honor de Elros por sus primeras aportaciones.

Blanco sobre blanco

"Lo único que no se puede (mal)interpretar es lo que no existe" - Elros

No, si cualquier día provocaréis entre todos...

... que me vuelva vanguardista

Si el caso es pedir...

Basado en hechos reales... o no

Queridos Reyes Magos:

Sí, ya sé que lo habitual es tener predilección por una de sus vuescencias en exclusiva, pero yo desde pequeñito siempre he sido algo acaparador, quién sabe, igual es porque soy único, digo, hijo único, por lo que mi carta es para los tres... que así casi seguro que tengo más posibilidades de que me traigáis algo. También sé que me adelanto un poquito en fechas, pero es que nunca se sabe...

El caso es que mi amiga Crispis me ha recomendado que os pida estas navidades una nueva "novia, rollo o compañera" y la verdad es que me debato entre pediros a cada uno una de cada tipo o el intentar el no-va-más solicitando un 3 en 1.

La verdad es que la novias dan muchas satisfacciones, y te quieren mucho... pero luego antes o después se vuelven chungas y termina uno queriéndose colgar de la antena de telefonía móvil del Inter, sí esa que quieren quitar desde que empecé la carrera y que seguirá ahí cuando Crispis la termine...

Los rollos, pues oye, te apañan una noche... o varias, e incluso si se portan bien pueden llegar a ser novias... y te dan muchas satisfacciones, y te quieren mucho, y te prometen amor eterno... pero antes o después se vuelven chungas y termina uno queriéndose tirar desde el tejado de la Facultad de Filosofía y Letras, sí ese que lleva hundiéndose desde que mi catedrático de Latín empezó la carrera y que hundirá una excavadora en cuanto Crispis tenga que dar clase en ese edificio...

Y las compañeras... no sé, yo he tenido muchos tipos de compañeras en mi vida: de trabajo, de estudios, de entrenamiento, de juerga... Y suele pasar que me tiran los trastos las que no me gustan... y yo se los tiro a las que no me convienen... y como soy muy cariñoso terminan convirtiéndose en rollos que te apañan una noche... o varias, e incluso si te portas bien llegan a ser novias... y les das muchas satisfacciones, y las quieres mucho, y les prometes amor eterno y les juras que siempre estarás con ellas... pero antes o después se vuelven chungas... y te amenazan con colgarte de la antena de telefonía móvil del Inter... o con tirarse ellas del tejado de la Facultad de Filosofía y Letras... y todo porque has encontrado un día cualquiera, de repente, y casi sin querer... a otra novia, rollo o compañera nueva. Y no sé por qué se ponen así... deberían entenderlo... ¡ellas también fueron nuevas un día!

Así que creo que lo mejor va a ser que no me traigáis a ninguna "novia, rollo o compañera", porque pase lo que pase estoy viendo que acabaría colgado de la antena de telefonía móvil del Inter... y sinceramente, puestos a quedar colgado prefiero estarlo de alguna chica que me presente Crispis... que seguro que la querré mucho, le prometeré amor eterno, le juraré que siempre estaré con ella... y ya sé que me va a dar los mismo problemas que las que me traeríais vosotros... pero al menos... podré liarme con ella antes del 6 de enero...

Atentamente, Elros.

El método Grönholm

Suele ocurrir que detrás de un nombre haya más de una entidad, en este caso hay tres y cada cual diferente. Esto también es uno y trino: película, libro y obra de teatro. Y todo partiendo de sólo un título: El método Grönholm.

Tras varias temporadas de éxito sin precedentes en el variado marco teatral madrileño (no queridos, el teatro de Madrid no es sólo la Gran Vía y sus musicales), y tras llevar ya unos meses de gira nacional, hace unos días se instaló durante dos semanas (cosa que sólo ocurre en contadas ocasiones... y con los musicales)...

PARÉNTESIS: Un día tendré que reflexionar (o si ya lo habéis hecho vosotros me lo explicáis) sobre las posibles razones de que en esta ciudad de viento aterricen obras premiadas, contrastadas y sublimes como han sido Cyrano de Bergerac o Tres hermanas, elencos como la Compañía Nacional de Teatro Clásico, o autores como William Shakespeare y Ernesto Sábato (con El túnel)... y estemos cuatro sentados en el teatro. Y en cambio vienen chorradas varias como Fama (el musical)... ¡y llenan tres semanas seguidas!... Que no, que hay cosas que nunca entenderé... FIN DEL PARÉNTESIS.

Como iba diciendo: (...) tras llevar ya unos meses de gira nacional, hace unos días se instaló durante dos semanas en Zaragoza.

La obra teatral, origen del posterior libro publicado (en realidad simplemente el mismo libreto interpretado) y sobretodo semilla de la estupenda película de actores que rodó Marcelo Piñeyro hace unos años y que obtuvo un gran éxito tanto en España como en Argentina, es un manual de estilo para cualquier autor escénico que desee crear una buena representación.

En una única escenografía y en un solo acto de casi dos horas, se consiguen aunar la comicidad más marcada y la dureza más sutil. Partiendo de una hipotética entrevista final de trabajo para un puesto de ejecutivo los personajes interactúan, juegan, se muestran, se rebelan y se vuelven espectador, mientras consiguen que el espectador se vuelva personaje. Ellos ven lo que nosotros vemos, nosotros sentimos lo que ellos interpretan.

Cuatro son los actores (Jorge Bosch, Jorge Roelas, María Pujalte y Eleazar Ortiz) de entre los que destacan especialmente los dos primeros. El primero por clavar una difícil interpretación que combina perfectamente el sarcasmo, la crueldad, la "hijoputez" con mayúsculas, con un dramatismo desgarrador en su monólogo ante el personaje de María Pujalte en la (aparente) escena final del duelo por el puesto laboral. El segundo por bordar su faceta intrínseca (sí, está algo encasillado, y qué importa), la comicidad permanente que hace que el espectador recorra continuamente el trayecto que hay entre una tímida sonrisa a una descarada carcajada. Simplemente impresionantes.

Jorge Bosch

Reflejo de una sociedad competitiva como la nuestra, la obra muestra claramente, sin medias tintas, las bonanzas y miserias de la búsqueda de trabajo. Una realidad nada lejana, una realidad que está a la vuelta de la esquina y en donde "no buscamos un buen hombre que parezca un hijo de puta, buscamos un hijo de puta que parezca un buen hombre".

Silvio y yo

Hoy toca hablar de Silvio...

Hoy Silvio Rodríguez supera la barrera de los sesenta años y lo hace compartiendo sus canciones con nosotros para que nos las apropiemos, para que las hagamos nuestras.

Hoy Silvio cantará algún tema en algún lugar del mundo, quizá simplemente en su propia casa, mientras vosotros leéis esto y le recordáis o descubrís, mientras yo rememoro cuando le oí por primera vez.

Hoy Silvio acariciará su guitarra mientras tarareo la primera canción suya que le cante a una chica (era Ojalá) o incluso visualizo la primera vez que sonando él de fondo me besé con ella (era morena y bajita).

Hoy Silvio estará donde él quiera estar, pero sus canciones estarán con vosotros, conmigo, en mi voz, en mis recuerdos, en mi corazón.


Y hoy, desde mi corazón, a todos vosotros una de mis favoritas:

Silvio Rodríguez / Óleo de mujer con sombrero

El orfanato

Lo expectado es deuda:

Seamos claros, en general el cine de terror español es malo, muy malo. Quizá sea por esta razón por la que cuando veo algo nacional y que asusta me entusiasmo. Será la emoción de lo inesperado o que hacía demasiado que no me sentaba en una butaca de cine; será lo que queráis, pero El orfanato es la segunda mejor película española de terror del siglo XXI; suena fuerte pero es así. Aunque igual es porque se parece mucho a la primera. ¿Que cuál es la primera?... Hala, venga, que esa respuesta nos la sabemos todos...

Pero centrándome ya en el tema, se puede decir que sí, tiene todo lo básico que debe aunar una buena película: guión (clímax final impagable) e interpretaciones (Geraldine Chaplin parece que es médium en su día a día). Pero es que además encontramos una gran fotografía en la que vemos evolucionar la historia a través de su luz (inicio con gran luminosidad > desarrollo en clima nuboso > desenlace tenebrista) simbolizando el recorrido de la vida a la muerte; y un gran manejo y movimiento de cámara (observamos los hechos desde la perspectiva de Simón colocando el objetivo a su altura o jugamos con Laura viendo en cada momento, con rápidos giros de cámara, lo que ella va descubriendo).

Pero lo que de verdad convierte al debut de Juan Antonio Bayona en una buena película, en el taquillazo del año y en la candidata española a llegar a los Oscar es su actitud: está centrada en su género desde el inicio hasta (casi) el final.

Me explico: en el cine es habitual e incluso bueno la superposición de géneros en un mismo film; así tenemos las comedias románticas, los musicales dramáticos, etc... pero en el género de terror lo peor que se puede hacer es mezclar conceptos; si algo está concebido para atemorizar no puede ir acompañado de amoríos, canciones joviales o episodios humorísticos, principalmente porque se corre el riesgo de que termines dirigiendo Scream I, II, III... y IV (sí ya es definitivo, ¡la van a rodar!). En El orfanato no ocurre esto, (casi) todo está delimitado en el terror o en el suspense.

Y son esos "casi" lo que me llevan al principal defecto que le encontré a la película; definitivamente le sobran las últimas escenas. [ATENCIÓN A INCAUTOS: VOY A DESVELAR EL FINAL] Si decimos que todo debe girar en torno al misterio, no se puede concebir el melodrama familiar del final con niños y marido. Ni me lo creía al ver el corrillo infantil mortuorio alrededor de Belén Rueda con frasecita incluida del fantasma de turno (que aún tengo clavada): - "¡Laura ha vuelto!" - y mucho menos el reencuentro acorporal entre marido y mujer... (¡yo ya creía que me iban a proyectar Ghost!). Pero bueno, cinco minutos no desvirtúan a toda una obra...

Por cierto, en Hollybluf ya han comprado los derechos para el remake de turno al estilo Vanilla Sky con Abre los ojos (remake debe significar "destrozo" en el inglés USA)... Y más inminente es el estreno de otra que en principio promete, REC de Balagueró y Plaza (que también ya tiene vendidos los derechos).

Como dijo aquél: "¿Alguien se atreve?..."

El orfanato (Avance)

¿Has visitado ya El orfanato?

Yo sí... y en unos días te lo contaré todo...

Porque si el Tomate lo hace...

... yo también puedo crear expectación

De letras, cine, amor y cólera

Esta semana llega a las pantallas de Estados Unidos uno de los estrenos que más esperamos todos los amantes de la literatura hispanoamericana, la versión cinematográfica de una de las mejores obras del gran genio colombiano Gabriel García Márquez: El amor en los tiempos del cólera

Con un gran reparto internacional en el que destacan Javier Bardem, John Leguizamo, Benjamin Bratt, Fernanda Montenegro o Hector Elizondo entre otros; guión de Ronald Harwood (Oscar al mejor guión adaptado por El pianista), y rodada en Cartagena de Indias con equipos técnicos latinos, en España tendremos que esperar hasta enero para disfrutar de ella.

Seguro que la espera vale la pena, pero mientras como adelanto os enlazo la web oficial de Love in the time of cholera, y su trailer internacional. Disfrutadlo.

Dime un palíndromo...

R-O-M-A / A-M-O-R

Pero mira que sois obvios... ¡Estoy seguro que todos habéis pensado en éste!... Vale, va, dejadlo, si además es el que quería que me dijerais.... ¿Qué se siente al estar enamorado?... ¡Eh, eh, eh!... no os lancéis, que es una pregunta retórica; que cada uno se autointerprete como pueda sus posibles síntomas... ¿Vale la pena sentir amor para terminar sintiendo lo que se siente cuando el palíndromo desaparece?... Uhmmm..., mejor no me tiréis de la lengua, que últimamente estoy muy sincero...

Y el caso es que, al leer uno de sus post, la fruta del pecado me recordó un libro de mi sin hueco estantería; lo busqué, cogí, abrí... y a la primera apareció el poema perfecto.

En fin, si es que a veces perdemos hasta la cabeza... y nos encanta.

QUÉ SINRAZÓN los días del amor
cuando un único pájaro palpita
en nuestros pechos.
Bajo un solo paraguas cobijados,
la mirada del hombre no se distingue
sino una sola forma.
Confunde el corazón la luz del día
con las últimas sombras de la tarde,
la carne y el espíritu son una misma cosa,
lo oculto es manifiesto, lo visible escondido,
las afueras adentro, lo interior exterior
y en lo más hondo está la altura máxima.
Qué sinrazón los días del amor.

Elena Pallarés - Ella guarda secretos

"El cine..., ese invento del demonio" II

Este año en las asignaturas sobre cine, aparte de las películas propias de cada materia, tenemos la posibilidad (irrechazable en mi caso) de asistir a una serie de proyecciones con coloquio posterior sobre algunas de las obras del gran cineasta aragonés: Luis Buñuel.

El seminario, corto pero intenso pues sólo consta de cinco sesiones (Los olvidados, La joven, Ensayo de un crimen, Nazarín, y La vía láctea), es una oportunidad única para comparar las distintas versiones de un mismo cineasta a través de sus etapas fílmicas (mexicana, francesa, surrealismo, rodajes en inglés...) y disfrutar de una iconoclasia inédita en el cine español de siempre.

Casualmente, como complemento perfecto, hace unas semanas Aragón Televisión estrenó el Ciclo Luis Buñuel en el que cada lunes sobre las 00:30h. emite una de sus películas. Imprescindible.

La autoreencarnación de El Prado

Sólo dos palabras: Rafael Moneo

"El cine..., ese invento del demonio"

Y el caso es que no sólo de filología vive Elros, por lo que en este ya último año de carrera estoy asistiendo a algunas asignaturas sobre el cine y su mundo en las que estoy rememorando conocimientos y visionados previos, descubriendo cosas nuevas, y sobretodo disfrutando mucho. Me gustaría a lo largo de los próximos meses ir compartiendo con vosotros a través de esta ventana algunos retazos de lo que he visto y veré. Espero que os guste.

Como primera entrega, y como en casi todo en esta vida, empezaremos por los inicios.

Tras la invención del cinematógrafo por parte de Edison y su perfeccionamiento por parte de los Lumière, una figura aragonesa se convertía en imprescindible en la creación cinematográfica como pionero de lo que ahora llamamos "efectos especiales": el turolense Segundo de Chomón era contratado por la Pathé, la productora más importante del mundo en su época, y transformaba el cine mudo con obras como la que os ofrezco: "El hotel eléctrico" (1908), y una técnica que posteriormente sería la clave para el cine de animación, el paso de manivela.

Sinopsis: Un matrimonio llega a un hotel donde todo funciona automáticamente: la maleta se abre sola sobre la cama, despliega todo su contenido y luego este se introduce en los cajones; el cabello de la mujer es soltado y peinado por sí solo, sin que medie mano alguna; un cepillo lustra las botas del marido... Cuando el encargado de la maquinaria coge una borrachera, el orden del hotel se convertirá en un caos...

Por cierto, la cita que da título a éste y a los post sucesivos sobre la historia del cine es del gran Antonio Machado, tan moderno para unas cosas, pero para otras...

Marcel Marceau (1923 - 2007)

Se nos ha ido el mimo de mimos, ha muerto Marcel Marceau.

Nos deja el hombre que mejor sabía regalar una flor invisible, el artista que era arrastrado por el viento en momentos de calma total. Se va el entrañable Bip, y lo hace como lo vimos en los escenarios: sin palabras; porque como él mismo nos enseñó "la palabra no es necesaria para expresar lo que se siente en el corazón".

El paréntesis ( )

Cuando uno despierta en la realidad cotidiana tras un reconfortante e inolvidable regreso a sus orígenes lo mejor que puede hacer es no dañar los recuerdos con palabras vacuas.

A mí me gusta soñar en blanco y negro, pero nunca renunciaré a rememorar en colores... en colores guanches, por supuesto. Para muestra valga un único botón; porque los recuerdos que mucho se comparten... terminan difuminándose un poco.


Bienvenidos de nuevo a la realidad, bienvenidos de nuevo a Elros.

Post dedicado... a ti

Punto... y seguido

Queridos amigos y visitantes, tras un intenso, pero satisfactorio, mes de torturas evaluativas y una huelga inesperada de mi PC que tuvo que ser solventada con el cambio de su placa base por parte del servicio técnico (los cuales no se pusieron en huelga a la hora de cobrar), me despido durante cierto tiempo de todos vosotros.

Para mucho han dado los últimos meses... y para mucho más darán los siguientes; pero mi cuerpo, mi mente e incluso mi alma necesitan un descanso, desconectar de todo y todos... Ha llegado la hora de vacacionar a miles de kilómetros.

Gracias por vuestra atención en esta primera temporada de Elros. Disfrutad en mi ausencia... seguro que vosotros también os habéis ganado el descanso.

Filología ≠ Vida

En la realidad no hay adjetivos
ni conjunciones ni preposiciones
¿quién ha visto jamás una Y
fuera de la Gramática de Bello?
en la realidad hay sólo acciones y cosas
un hombre bailando con una mujer
una mujer amamantando a su nene
un funeral - un árbol- una vaca
la interjección la pone el sujeto
el adverbio lo pone el profesor
y el verbo ser es una alucinación del filósofo.

Nicanor Parra

(Poema XX – Sermones y prédicas del Cristo de Elqui)

Tempus fugit

Hace un año era todo muy distinto…

Hace un año la violencia de género aparecía en los noticieros, los atentados suicidas segaban vidas en países de Oriente Medio y las clases dirigentes de nuestro país discutían en el Congreso. La gente sólo estaba pendiente del deporte rey, a los estudiantes se les agriaba el carácter, el CAI fracasaba en su intento de alcanzar la ACB y el calendario escolar daba quebraderos de cabeza a unos y otros. Los pro-terroristas tenían la atención mediática, las pateras goteaban incesantemente sobre las costas canarias, Tricicle estaba en el Principal, el polvo de las obras de la Expo se instalaba en casa y mi padre estaba de viaje. La ciudadanía se quejaba del tráfico, el primer examen era de lengua, los alérgicos tomaban pastillas, alguien mataba a alguien, las urgencias se saturaban y yo empezaba a añorar a ausentes.

Bueno, quizá hace un año era todo muy parecido…, ... pero al menos hace un año yo sentía que todo era mucho mejor.

Épitaphe

"Así ha sido mi vida, fui el creador de todos…
... y al que todo el mundo olvida"

(Cyrano de Bergerac, Acto V, Escena final)

La fiesta de la democracia

Queridos demócratas, ya estamos en campaña electoral. Serán dos semanas de pan y circo en las que el número de promesas sólo será superado por el de las mentiras, unos días en que la crispación se verá superada por la demagogia, y los carteles con las fotos “photoshopeadas” de los candidatos cubrirán si es necesario hasta las señales de tráfico (¿verdad CHA?).

No es necesario que salgamos a la calle a vivir el ambiente electoral, los medios de comunicación nos bombardearán (con el permiso de la folclórica, por supuesto) con continuos boicoteos de mítines de partidos por parte de jóvenes pre-terroristas, agresiones a candidatos varios o artefactos explosivos en sedes Populares (y sólo llevamos tres días).

Veremos cómo algo más de 50.000 votos de partidos nacionalistas, regionalistas o como quieran llamarse, son capaces de dar la llave de gobierno de una región a unos o a otros (¿verdad Nafarroa Bai?). Asistiremos a cómo la opción más votada terminará siendo oposición durante cuatro años, a la creación de coaliciones, tripartitos o auténticas orgías entre partidos para conseguir el poder… para luego partir peras a mitad de legislatura (¿verdad PAR?).

Charlaremos con alguno en “Second Life” (¿verdad IU?), visitaremos el canal de otros en “YouTube” (¿verdad PP?), nos mentarán estos al de la huelga de hambre, rememoraran aquellos alguna guerra lejana o algún hundimiento con viscosidades (¿verdad PSOE?)… pero todos sonreirán abiertamente ante cada objetivo fotográfico mientras besan a discreción a abuelas o tiernos infantes.

Encontraremos frikis como candidatos (¿verdad Yola?) y candidatos que son auténticos frikis, regalos publicitarios, aportaciones ya no anónimas, buzoneo interminable y quizá tú mismo acabes sentado doce horas en una mesa electoral.

Pero todo valdrá la pena, porque estos acontecimientos sólo ocurren cada pocos años y hay que aprovecharlos. Porque todo ayuda a la democracia, todo nos lleva a ser mejores ciudadanos y a tener una paridad perfecta. Todo esto nos encanta y lo necesitamos… aunque ya sepamos desde hace meses a quien no votaremos en estas elecciones autonómicas y municipales (¿o eran Generales?)…. Además, algunos candidatos se lo pasan tan bien pidiendo el voto mientras apoyan el bilingüismo (¿verdad Ciutadans?)…

En la soledad de los campos de algodón

Hace unos meses, en el homenaje que realicé en otro blog a Santiago Meléndez, os nombraba su última obra: En la soledad de los campos de algodón, entonces en fase de preparación. Pues hace escasos días fue pre-estrenada, y hasta el 27 de Mayo podéis asistir al Teatro de la Estación a verla... ¿verla?... no, no, no… ¡a sufrirla!

“La obra narra el encuentro entre dos hombres, Dealer y Cliente, en un espacio neutro a una hora nocturna. Inician entonces una transacción comercial, en base a valores prohibidos o no estrictamente controlados, mediante un entendimiento tácito y diálogos de doble sentido. La palabra reclama su valor primordial y se convierte en vehículo de la acción y del dibujo de los personajes. La acción física y el movimiento en el espacio casi vacío, matizan la relación establecida entre ambos. Teatro de palabra y de acción que es metáfora de las relaciones humanas. El campo de algodón no es más que un paréntesis para estos dos hombres, heridos por la urgencia o la desdicha, que les permite resolver necesidades que no encuentran cauce en la luz diurna”.

¿Lo habéis leído?... Puesto con esas palabras suena bien y todo… da hasta ganas de verla… Pues que no se engañe nadie, que tras esa presentación se oculta un texto espesísimo que no lo escribe cualquiera (porque hay que tener un talento sobrehumano para llegar a tal nivel de retorcimiento); y sobre todo dos actores en escena que, a la vez que se turnan en sus intervenciones, provocan el ensimismamiento del espectador (en el caso, por supuesto, de Santiago Meléndez) o las ganas de salir espantado de la sala para cortarse las venas (me vais a permitir que ni nombre a este actor… para que ni siquiera se encuentre en Google al buscarse él mismo).

En el último año y medio he asistido exactamente a 40 obras teatrales (sí, las he contado) y anteriormente a unas cuantas más… y puedo asegurar que en toda mi vida me he encontrado con una capacidad interpretativa semejante (en lo negativo, claro) a la del joven actor que acompañaba a Meléndez. Cada vez que el chico soltaba su parlamento (eso sí, gran memoria) me daba la sensación de estar asistiendo al monologo de un Hamlet pastillero alucinado por sobredosis de LSD (a esto llegaba el nivel de sobreactuación). Y está claro que teniendo a un elemento así en escena no hay manera de salvar una representación…

El talento de Santiago Meléndez es innegable, de los textos de Bernad-Marie Koltés tengo buenas referencias, he comprobado anteriormente que Cristina Yañez dirige tan bien como actúa,… pero el lastre de semejante actuación individual destroza el trabajo de toda una compañía.

Cyrano de Bergerac

Amigos y visitantes, en verso os quiero contar
lo mucho que disfrutamos con el Cyrano de Rostand.

De amor, poesía y belleza la obra adoctrinará,
mientras nuestros personajes cierto enredo salvarán:
Bergerac ama a Rosana, la prima idolatra a Cristián,
éste no tiene soltura ni labia para conquistar.

En el amor verdadero sólo quieres hacer feliz
mas aquí también influía su gran y hermosa nariz.
Al mosquetero ayudaba a la bella a camelar,
pero el dolor de su entrega nunca él pudo evitar.

Un conde también la amaba, de ellos se quiso vengar
pues a fuerza de lirismo la nupcia se dio a celebrar:
a los dos mandó al frente, primo y marido matar
mas el fuego sólo pudo al segundo desgraciar.

En convento y con tristeza la viuda se fue a consolar
y el primo siempre en festivo a ella iba a visitar.
Un atentado la vida de Cyrano fue a dañar,
y ya en sus postrimerías ella empezóle a amar;
comprendió quien le escribía desde ya hace años atrás,
pero en apenas instantes la prima volvió a enviudar.

Tras la historia ahora llega la reseña singular
pues vale la pena amigos esta obra disfrutar.
Adaptación destacada y actuaciones sin igual
hacen que toda gran obra te espante cualquiera mal.

Con risa, llanto y ternura Carrión se metió en el papel
dejando al respetable sumido en pleno placer.
Un precioso vestuario, una nariz de cartón,
alguna lucha de espadas para darle emoción;
un sutil decorado, una fina y tenue luz,
los tules transparentando al sonido de un laud.

Verso, deseo, muerte, romanticismo, y dolor
es en el mejor teatro la mejor combinación,
por esto de este Cyrano no se puede hablar mejor,
largos y merecidos aplausos; para mí fue sumo honor.

Publicidad literaria o Literatura publicitada

Hace unos días, en una de esas interminables pausas publicitarias que programan todas las cadenas generalistas de televisión entre fragmento y fragmento de películas, reparé en un anuncio en particular. En principio mi atención fue captada porque era del coche que yo tengo (un Seat León), pero posteriormente al centrarme en el audio descubrí que el texto me sonaba… era ni más ni menos que un fragmento de un relato de Cortázar… y esa voz… ¿era la suya?... al menos a mí me lo parecía…

Posteriormente al buscar entre mis libros el relato en sí, comprobé que el texto había sufrido mutilaciones varias (lo que no me gustó)… pero la esencia ahí estaba…

“Preámbulo a las instrucciones para dar cuerda al reloj” en Historias de Cronopios y de Famas / Julio Cortázar

Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente un reloj, que los cumplas muy felices, y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con ancora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan -no lo saben, lo terrible es que no lo saben-, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo, pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia a comparar tu reloj con los demás relojes. No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj.

Fusión de publicidad y literatura… no está mal si como en este caso se hace con buena literatura. Siempre quedará la esperanza de que gracias a colaboraciones como ésta la gente se cuestione de dónde salen los textos usados… y acuda a ellos.

Con lo lejos que está Virginia...

He de suponer que todos os enterasteis, por el medio que fuera, de la matanza que acaeció hace unos días en la Universidad de Virginia y que se saldó con 32 muertos y el posterior suicidio del enajenado de turno. Si conocéis algo de los detalles, también sabréis que el chico era estudiante de literatura y que, según sus profesores, sus escritos no eran precisamente preceptiva poética.

Y el hecho es que estudiantes de literatura que escriban textos “oscuros” (por denominarlos de alguna forma sin entrar en tecnicismos formales) conozco unos cuantos… entonces, ¿debo preocuparme? También se ha dicho que aparte de sus problemas psicológicos, el desencadenante, la gota que colmó su vaso, fue el rechazo o abandono (este punto no lo tengo claro) por parte de una chica de la que estaba enamorado…; y así a bote pronto incluyendo este detalle al perfil anterior, como me relaciono con bastante gente, también me vienen a la cabeza filólogos en esa situación, o parecida, de distintas especialidades, cursos y sexos… ¿Me debo preocupar más?

Al instante, por supuesto, me contesto yo mismo y la respuesta me tranquiliza casi totalmente: “¡No, Elros, por Dios!… Cómo puedes pensar semejante tontería… si la gente de tu facultad es incapaz de hacer cosas semejantes, es más, ni mínimamente aproximadas”… Realmente, insisto, me quedé mucho más tranquilo.

Aunque tras la tranquilidad inicial pensé: “Pero en esa universidad, si hubo en algún momento alguien que se cuestionó lo mismo que yo… también resolvería que era imposible que ocurriera algo parecido… pero finalmente hace unos días pasó…”

Ciertamente… ¿acaso no tenemos para esto los mecanismos de defensa?... Siempre nos intentan e intentamos convencer de que vivimos seguros, de que nada de lo que vemos que le ocurre al resto del mundo (aunque sea al de enfrente) nos puede ocurrir a nosotros…

Pero… ¿realmente podemos tener la seguridad que nuestro vecino de mesa no va a aparecer un día con algún tipo de arma y saldremos después, vivos o muertos, en todos los noticieros? ¿Sabemos con certeza algo del historial clínico y psiquiátrico de la gente con quien compartimos nuestros días?... ¿Acaso, tú que lees esto, nunca has sentido ira?... ¿De veras tienes la seguridad que yo nunca te haría daño?... ¿Y el que se sienta detrás de ti en clase?

Son sólo preguntas retóricas, no es necesario que contestéis… Así os ahorrareis acaso el tener que mentir… y os sentiréis mucho más tranquilos cuando vayáis a vuestra próxima clase con él, con ella… o conmigo.

Los libros de nuestra vida

He de reconocer que siempre me ha gustado mucho examinar las listas, clasificaciones, etc..., que los medios de comunicación, encuestas, o la misma gente de a pie suelen tan a menudo hacer sobre cualquier tipo de asunto. Por esto, desde el momento de su aparición, el libro 1001 libros que hay que leer antes de morir me llamó la atención, y finalmente mi curiosidad ha quedado saciada estos últimos días.

La obra que se puede adquirir por el "módico" precio de unos 35 euros (por lo cual yo recurrí a la estupenda Biblioteca María Moliner) es una edición hispanizada de 1001 books you must read before you die de Peter Ackroyd y Peter Boxall. La "nuestra" está coordinada por el Catedrático de Literatura Española de la Univ. de Zaragoza, José Carlos Mainer, y entre otros colaboran varios profesores conocidos en la casa como María Dolores Albiac (consorte del anterior), María Ángeles Naval (amiga y colaboradora del mismo), Manuel Vilas (que hizo la Tesis con él), o Daniel Mesa (que está en el despacho de al lado); vamos que parece que concurso de méritos no hubo.

La edición principal inglesa es sencillamente de juzgado de guardia; aparte de que el co-autor Peter Ackroyd (¿lo conocéis?... yo tampoco) ha tenido la desfachatez de colocar dos libros suyos en la lista, solamente 11 de los 1001 son en lengua española: 3 de García Márquez, 2 de Vargas Llosa, y 1 de Cervantes, Galdós, Borges, Isabel Allende, Laura Esquivel, y Javier Marías. Sin comentarios.

La edición del profesor Mainer, cambia bastantes cosas, aunque el resultado tampoco es demasiado boyante para nuestros intereses (sería imposible igualar el patriotismo inglés), pero al menos es algo más realista, aunque también discutible: hay unos 175 libros de nuestras letras, y de ellos unos setenta son escritos por latinoamericanos.

El escritor con más obras es Galdós, con cuatro. Y con tres obras están Borges, Cervantes, Delibes, García Márquez, Marías, Valle Inclán y Vargas Llosa. Con dos obras, Benet, Bioy Casares, Bolaño, Cela, Clarín, Cortázar, Gómez de la Serna, Marsé, Mendoza, Millás, Muñoz Molina, Piglia, Pombo, Puig, Rulfo, Sábato, Sender y Unamuno. Con una sola obra encontramos demasiados como para incluirlos, pero destacaré a Azuela, Bryce Echenique, Gracián, Laforet, Lope de Vega, Pardo Bazán, Pitol, Quevedo, o por supuesto Fernando de Rojas.

Los olvidos muchos, los prescindibles aún más, pero quizá el mayor fallo de esta recolección literaria sea la ausencia en ella de géneros tan básicos como la poesía. No puede concebirse una obra de este estilo sin la recomendación de Neruda, García Lorca, Machado, Boudelaire, Whitman, etc...

Sea como fuese estamos de nuevo ante un nuevo ejemplo del siempre presente canon literario; esta es la lista de los expertos, pero cada uno tenemos la nuestra. Particularmente de mis favoritos he encontrado varios en el libro y otros no... ¿Cuáles son los vuestros?... si tenéis curiosidad os diré si están incluidos.

Para finalizar me quedo con la frase de la contraportada de Eduardo Mendoza, una declaración de intereses a la que me uno sin dudar: "Si tuviera que llevarme sólo un libro a una isla desierta, preferiría ahogarme en el naufragio".

Cumpleaños "bloggero"

Leo aquí que el pasado 1 de abril se cumplieron diez años de la aparición del primer blog. Fue un tal Dave Winer quien publicó la primera entrada de "Scripting News", que todavía sigue en funcionamiento. Por supuesto nada tenía que ver con lo que actualmente vemos en nuestros blogs: se carecía de imágenes, música, vídeos... Eran simples anotaciones de texto, pero fue el inicio de lo que ahora nos entretiene, informa y relaciona.

Por supuesto hay alguna versión contraria a esta datación (podéis ampliar esto en el enlace del comienzo), pero sea como fuere, lo inventara quien lo inventara, y comenzara cuando comenzara, lo que no podemos negar es que el tema ha dado mucho de sí, tanto hasta llegar a la supuesta cifra de 100 millones de blogs en todo el mundo (otras referencias se quedan en unos 70 mill.).

Nos creamos o no las fechas, las cifras, o quien lo originó... lo que nadie puede cuestionar es que nuestros blogs son un hecho real.

Feliz cumpleaños bloggers (y visitantes)!!

Tres hermanas

Hace ya unos días pudimos asistir en nuestra ciudad al resultado teatral de la primera colaboración entre la Fundación Teatro Gayarre de Pamplona y el Centro Dramático de Aragón, la representación era uno de los textos más reconocidos del escritor ruso Anton Chéjov: Tres hermanas.

Un año después de la muerte de su padre las tres hermanas Prosórov tan sólo aspiran a ser felices en su vida. Ya casi tocando el sueño de salir de su ciudad de provincias para retornar a su amado Moscú, las circunstancias vitales de cada una de ellas, y de las personas que las rodean, no seguirán el camino marcado por la ilusión y las ganas de progreso de Olga , Irina y Masha. La cruda realidad realizará su labor desesperanzadora a lo largo de los años destruyendo sus anhelos, y creando en ellas el mayor de tormentos.

Por primera vez en bastante tiempo la fidelidad textual y de época se hizo presente en el Principal con esta representación. Unas grandes actuaciones en conjunto daban vida con fidelidad a los grandes retratos psicológicos que Chéjov creó, unas tablas desnudas de escenografía se iban llenando con mobiliario de época que descendía de las alturas según las necesidades de cada uno de los cuatro actos, y una ambientación luminosa y musical creaban un ambiente escénico a la altura del texto desmenuzado. No se podía pedir más.

Ni las más de tres horas de función pudieron con el escaso público que habitábamos las butacas (¡qué miedo dan este tipo de obras al respetable zaragozano!). Empatizando con el sufrimiento de las Prosórov el tiempo que transcurría no existía, la alegría y el optimismo habían escapado en el entreacto, y el espectador sufría pero sufría entusiasmado; pocas veces el dolor había provocado tanta satisfacción en el patio de butacas de la antigua Casa de las Farsas....

Como no podía ser menos en uno de sus mejores exponentes (prácticamente uno de sus padres), el naturalismo más sublime se apoderaba de cada segundo de la obra; porque en Chéjov no hay caricaturas, ni fantasías, ni siquiera exageraciones, en Chéjov encontramos fragmentos de vida, fragmentos de tu vida o de la mía narrados en la Rusia de finales del XIX. Porque la alegría, la tristeza, el desconsuelo, la esperanza, el amor, la felicidad,... con sus risas y lágrimas no son propios de antes o de ahora, son sencillamente de siempre.

Tradicionalmente se ha querido siempre separar el realismo y el simbolismo en las artes, sin embargo Anton Chéjov es uno de los mejores ejemplos de su fabulosa combinación literaria. Con un certero poder descriptivo de su época y un sutil uso del símbolo es capaz de crear obras inolvidables. Tuve la oportunidad (y la obligación) hace un par de años de trabajar una de ellas: Mi vida, y el título que le puse al trabajo creo que es representativo de lo que os cuento: "Relato realista de un simbólico hombre de provincias".

Muchos ya le habéis leído, al resto os lo recomiendo fervientemente.

B.anda S.onora O.ptativa

En un desesperado intento por recuperar la credibilidad musical perdida tras mis confesiones sobre Camela, y con el deseo de ofreceros nuevas y variadas cosas que os puedan interesar o al menos entretener, inauguro el espacio B.anda S.onora O.ptativa.

En él encontraréis retazos musicales de todo estilo, género y época... Espero que cada uno de vosotros encuentre en un momento dado algo que reconozca, le guste, e incluso le emocione.

Cosas del insomnio...

Lo bueno que tiene el dormir en ciertas etapas de la vida es la desconexión con la interminable sucesión de minutos, a veces insufribles, del día a día. Por eso cuando te toca una noche de insomnio como la de hoy es el peor castigo que se puede vivir. Si además resulta que tienes una madrugada tonta de reírte de ti mismo la cosa ya no se sabe cómo puede acabar…

Y el tema es que la noche había empezado algo más melancólica, casi con un ligero brote nostálgico semi-depresivo; uno comienza a escuchar música (triste, por supuesto) y termina recordando cosas que hizo hace muchos años, y uno además que tiene la manía de guardar cosas inservibles, como entradas ya descoloridas, puede datar las cosas perfectamente sean del año que sean. Y el caso es que un servidor por motivos inconfesables… bueno va, vale, es verdad, ya puestos lo contamos todo… en realidad por darle gusto a cierta fémina… pues el día 9 de octubre de 1997 asistió como un campeón a un concierto de Camela (joder, quién me ha visto y quién me ve…).

Pues sí, ya veis… el que va haciendo ahora reseñas operísticas… Y tras este recordatorio de hace casi 10 años he convertido la noche en mi particular concurso del “Un, dos, tres…” y me he puesto a intentar citar y canturrear todas las canciones del citado grupo que recordaba… y siempre he sabido que memoria tengo, y muy decente, pero es que he terminado asustándome de la cantidad de ellas que recuerdo… vamos que lo cambiaba ahora mismo porque se me quedaran todas las clasificaciones del Adjetivo…

Y una vez comprobado que sigo pudiendo recordar las cosas más inútiles que os podáis imaginar, he asistido atónito a cómo mi últimamente inestable cabeza daba inicio a un proceso de asociación de ideas, reflexiones y paranoias que se interconectaban, se autointerpretaban, y finalmente concluían en un certero enunciado: mi actual vida es como una canción de Camela. Aunque como yo sentía que todo lo había analizado mi grupito de neuronas sin consultarme, pues decidí poner algo de mi parte y saqué otra conclusión, parecida pero ciertamente bastante peor: ¡soy yo el que vivo dentro de una canción de Camela!

Realmente, si lo pensáis, la cosa inquieta y mucho… porque confieso que a lo largo de mi vida me he sentido identificado con canciones malas y comerciales (boleros incluidos)… pero coño... de ahí a estar mimetizado con Camela…

Aunque esperad, porque pensándolo bien tampoco es para tanto, en los temas de Camela al menos hay sentimientos… casi sería peor tener empatía con cualquier son veraniego de Georgie Dann…

Macbeth

Siguiendo con la campaña de difusión de ópera y danza en Zaragoza, pudimos asistir en el Teatro Principal a un nuevo destrozo lírico de la Compañía Ópera 2001. En esta ocasión la obra damnificada para celebrar el 160 aniversario del estreno de su primera versión fue Macbeth.

William Shakespeare y Giuseppe Verdi. Dos nombres situados en la cumbre de la literatura y la música unidos a través de un título: Macbeth. Estos dos ingredientes hacían prometer una gran sesión operística, lo que olvidábamos era que toda exquisitez clásica puede ser destruida por la incapacidad contemporánea y un cúmulo de limitaciones.

Esta primera opera shakespeareana de Verdi, la preferida del autor italiano, se concentra en los elementos teatrales marcando especialmente, dado su origen literario, la dimensión dramática de los personajes. A lo largo de sus cuatro actos, la más conocida tragedia acerca de la traición y la ambición desmedida nos desgrana las acciones desesperadas y la violencia de Macbeth y su esposa por la obtención del poder.

Y como decía, las limitaciones fueron las que marcaron la noche en la ópera; limitaciones orquestales, limitaciones vocales, limitaciones interpretativas... Limitaciones que solamente no se dieron en el punto fuerte de la función: su escenografía.
A partir de un decorado básico escalonado, los cuadros de cada acto se van sucediendo siendo diferenciados gracias al continuo juego de luces y sombras, proyecciones sobre post-telón, elementos movibles, ambientación de la época narrada (siglo XI), etc... que consiguen crear una ambientación serena pero misteriosa al servicio de los elementos mágicos y psicológicos tan presentes en la obra, como pueden ser la esencia brujeril o el motivo clave de las visiones de Lady Macbeth.

Una nueva oportunidad perdida con esta compañía para mostrar en nuestra ciudad algún ejemplo de ópera de verdad..., y lo peor es que amenazan con volver próximamente para representar Il trovatore. No me cabe duda que Giuseppe Verdi y Antonio García Gutiérrez ya deben estar revolviéndose en sus tumbas...

El túnel

¿Quién no conoce a Héctor Alterio?... y ¿quién no ha leído u oído hablar alguna vez de Ernesto Sábato?... Pues de la unión de la inconmensurable capacidad interpretativa del primero y de la novela clave en la trayectoria literaria del segundo, nació hace ya unos meses una obra teatral homónima al libro, y que ha visitado nuestro Teatro Principal en los últimos días: El túnel.

Cuarenta años después de acontecerse la historia, Juan Pablo Castel (Hector Alterio) relata los sucesos que le llevaron a asesinar al amor de su vida, María Iribarne (Rosa Manteiga), la única mujer que le llegó a comprender en su particular mundo de incomunicación. Las obsesiones, la entrega no correspondida, los celos, las infidelidades, y un enfermizo deseo de control, convertirán una envidiable historia amorosa en un drama que dará lugar al peor de los finales.

Original adaptación teatral realizada por el propio secretario de Ernesto Sábato (Diego Cutarella) para, una vez más, una genial interpretación del más grande de los actores argentinos. Partiendo de un soliloquio de Alterio sobre la concatenación de acontecimientos que dieron lugar al crimen que lo llevó a prisión, los diversos personajes de la obra van haciendo aparición en escena para entablar un diálogo con el protagonista a la vez que éste, dirigiéndose directamente al espectador, nos los va presentando y retratando.

La escenografía sobria y sombría (en la que todos los personajes son visibles en todo momento a los asistentes estén o no en escena, de forma que puedan ser interpelados por nuestro pintor asesino en cualquier momento) hace resaltar aún más si cabe la importancia vital y sentimental de los diálogos y monólogos escenificados, lo que lleva en momentos determinados a cierta empatía con lo sufrido y disfrutado por los personajes.

Ese "túnel" de soledad, incomprensión y esquizofrenia general se nos hace presente de forma dramática, irónica, e incluso humorística, a lo largo de la personal narración del a veces enamorado, a veces asesino; creando en los asistentes unos sentimientos encontrados ante la sorpresa, risa y estremecimiento que se suceden durante la hora y media de función. Asistimos de golpe y crudamente a lo mejor y peor del amor más profundo, a lo que eleva o hunde a un enamorado, a lo que mantiene o destroza una pareja, al amor y al odio con mayúsculas.

Una estupenda obra existencialista que a pesar de las modificaciones necesarias para su representación teatral conserva la esencia del original de Sábato, nos muestra a un siempre disfrutable e insuperable Alterio, y que reflexiona sobre facetas que todo enamorado a podido vivir o sufrir en un momento u otro de su relación... Aunque como se suele decir: cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia...